蹲在破庙的门槛上，寒风卷着雪沫子往领子里钻，小洛把冻得通红的手凑到嘴边呵气，白气刚冒出来就被风撕碎。怀里揣着半碗冷粥，是刚才在街角帮卖粥的阿婆拾掇摊子换的，粥里的米粒沉在碗底，结了层薄冰，像块冻住的心事。

　　这场景太熟了。

　　小时候在村里，娘刚走那会儿，他也是这样蹲在灶台边，捧着半碗冷掉的红薯粥，看着锅里结的冰碴发呆。那时的风也这么冷，穿的棉袄也这么薄，连肚子里的空响都一模一样。

　　“原来绕了一圈，又回来了。”小洛用筷子戳着碗底的冰，冰碴子硌得筷子发颤。他想起自己为了压住死气，在药圃里熬过多少通宵；想起为了练悬力，从树上摔下来多少次；想起在迷雾谷里，被镜影的剑划开大腿时，咬着牙没掉的泪；想起兽潮宴上，攥着那颗种子时，心里冒的那点“或许能不一样”的盼头。

　　可结果呢？

　　还是蹲在破庙里喝冷粥，还是被人指着鼻子骂“怪物”，还是连件像样的棉袄都穿不上。那些吃过的苦，流过的泪，像扔进湖里的石子，除了当时溅起的水花，啥都没留下。

　　他忽然笑出声，笑声被风刮得七零八落，听着有点像哭。

　　以前总觉得，只要够能扛，够能熬，总能把日子掰扯出点不一样来。就像老道说的“苦尽甘来”，像阿芷说的“总有一天他们会懂”。可现在才发现，这世道的偏见，比死气还顽固，比噬灵藤的毒还难解。

　　“怕吗？”他对着空无一人的破庙问，其实是在问自己。

　　怕过。在迷雾谷被镜影围住时，怕过；在地灭魂的死气差点吞噬神智时，怕过；在被修士们追得钻进瘴气谷时，怕过。可真到了这步，倒不怕了。

　　想象中的恐怖，无非是被光丝抽魂，被瘴气蚀骨，被人踩在脚下骂“废物”。可现实呢？现实是冷粥结冰，是棉袄漏风，是连呵出的气都留不住——苦得具体，苦得实在，苦得……没那么吓人。

　　就像小时候怕黑，总觉得床底下藏着鬼怪，可真蹲下去看，只有积灰的旧鞋。

　　小洛把碗底的冰粥刮进嘴里，冰碴子剌得喉咙生疼，却让他脑子更清醒。他想起自己在窑洞里对自己说的话：“活下去，才有资格谈尊严。”

　　现在依然是。

　　没改变什么又怎样？至少他还能喝到这碗冷粥，还能在寒风里呵出白气，还能记得娘做的红薯粥有多甜，记得阿芷的药有多苦，记得老道的烟杆敲在头上有多疼。

　　这些记忆，这些真实的体会，就是他没白活的证明。

　　“接着走吧。”他把空碗倒扣在地上，冰碴子“叮”地掉下来。拍了拍身上的雪，站起身时，膝盖“咔”地响了一声，像根老骨头在叹气。

　　风还是很大，雪还是很冷，前路还是茫茫。可他的脚步，比刚才稳了些。

　　或许这辈子都改不了这落魄的命，或许永远都躲不开“地灭魂”的骂名，或许吃的苦、流的泪，真的换不来什么。

　　但那又怎样？

　　他还在走啊。

　　走一步，就离过去的自己远一步。走一步，就离某个未知的明天近一步。

　　这就够了。

　　小洛的背影消失在风雪里，破庙的门槛上，只留下半碗空粥的印子，很快被新的雪盖住，像从未有人来过。可风雪知道，有个少年曾在这里，吞下一碗冷粥，然后，继续往前走。

　　啃着手里温热的窝头时，小洛忽然盯着掌心的纹路发愣。窝头是镇外的老猎户给的，说“看你不像坏人”——这样的善意，放在半年前，是想都不敢想的。

　　他到底做错了什么？

　　这个问题像根刺，扎在喉咙里快一年了。迷雾谷的镜影是他们先动的手，地灭魂是被逼出来的自保，兽潮宴的种子是公平赌来的……他没主动伤过谁，没抢过谁的东西，甚至连阿芷塞的药瓶都记得加倍还回去，可为什么生存还是像踩在刀尖上？

　　可指尖触到窝头的温度，又不得不承认：比起那些躲在瘴气谷啃树皮、在破庙里喝冰粥的日子，现在确实好了些。至少有猎户愿意给口热食，至少夜里不用再担心被修士的光丝捆走，至少死气翻涌时，能靠自己压下去大半。

　　那些更难的日子，像褪色的旧画，总在恍惚间浮上来。

　　是被青云阁的镜影追得三天三夜没合眼，靠啃生涩的蓝浆果续命，腿肚子抖得像筛糠，却还得攥着木剑往前跑；是为了换一味压制死气的药，在黑风林替人守了整月的坟，听着夜里的鬼哭，身体冻得发僵，意识却不敢松懈半分；是被一群孩童扔石头，骂“怪物”时，攥紧了拳头又松开——他不能还手，还手了，就真成了他们口中的“邪物”。

　　那些日子，身体像不属于自己的皮囊。跑的时候，只觉得腿在机械地迈；打的时候，只觉得手在惯性地挥；疼的时候，像隔着层厚厚的布，麻木得发飘。他像个被线牵着的木偶，明明心里喊着“停下”，身体却还在往前冲——因为那些日子，是“不愿去，却必须去”的战场。

　　“等你压住死气，咱们去星陨山脉的顶峰看日出。”阿芷以前总这样说，眼睛亮得像星子。

　　“等你能自己炼药了，老道就带你去镇上的酒馆，喝杯真正的烈酒。”老道蹲在药圃边抽旱烟，烟圈飘得很远。

　　他们都约好了，在某个“终点”见面。

　　可小洛总在半路“掉线”。

　　阿芷的日出，他被修士堵在半路，错过了时辰；老道的烈酒，他为了躲追杀，在山里绕了三个月，回去时酒馆早关了；甚至连和自己的约定——“这次一定撑住”，都在某次死气暴走时，昏昏沉沉地断了线。

　　风卷着落叶掠过脚边，小洛把最后一口窝头塞进嘴里，嚼得很慢。嘴里是粗粮的糙，心里却有点暖。他想起昨天在溪边洗脸，看见水里的自己：眼角有了道浅疤，下巴冒出点胡茬，眼神里的慌张淡了，多了点沉下来的东西。

　　或许“终点”本就不是某个具体的地方。或许阿芷的日出，藏在他每次压住死气的瞬间；或许老道的烈酒，酿在他每次从困境里爬起来的韧劲儿里。

　　至于“半路掉线”？

　　掉了就掉了吧。醒了，就接着走。走慢了，就多喘口气。反正约定还在，人还在，总有一天，能趔趄着赶到。

　　小洛站起身，拍了拍身上的灰。阳光透过树缝落在他肩上，带着点久违的暖。身体还是会累，还是会疼，还是偶尔会有“不属于自己”的恍惚，但脚步落下时，比以前更稳了。

　　他不知道下一次“掉线”会在什么时候，也不知道终点到底有多远。

　　但他知道，只要还在走，就不算输。

　　就像现在，手里握着温热的窝头，风里有落叶的香，远处传来猎户家的犬吠——这些真实的、琐碎的暖，都是他重新“上线”的证明。

　　够了。