晨光漫过青云阁坍塌的门楼时，小洛正站在城门口的老槐树下。光剑斜插在土里，剑身在晨露中泛着淡白的光，不像刚结束一场厮杀，倒像浸过了一场漫长的雨。
他望着远处杂役们拆刑柱的身影——有人正把那些带倒刺的铁链扔进熔炉，火苗舔着玄铁，发出“滋滋”的响，像在烧尽那些年的冤屈。广场上，老伯的儿子正给孩子们分新蒸的窝头，那些曾围着锁狱铁链发抖的孩童，此刻正举着窝头欢呼，声音脆得像刚抽条的春芽。
心里头，有块压了太久的石头，终于落了地。
不是狂喜，是种钝钝的释然。就像后心的伤口结痂时，撕掉血痂的瞬间，疼还在，却透着股“终于过去了”的轻。他想起第一次在矿脉边见到的少年尸身，想起老周（现在该叫老伯了）佝偻的背影，想起自己被按在执法堂青砖上的膝盖——这些画面像褪色的旧布，终于不再刺得他眼睛疼。
可这释然里，裹着层化不开的沉。
熔炉边，那个跛脚老修士的拐杖还斜靠在槐树下，杖头的铜环沾着血，是昨夜与张执事同归于尽时溅上的。藏经阁的断梁下，压着几本被烧焦的《灵海心经》，纸页在风里簌簌响，像在说“何必呢”。还有那些在混乱中误伤的杂役，此刻正被人抬着往药铺走，担架划过地面的痕，比他后心的伤口更刺眼。
他赢了吗？
拆了一座阁，却没能让所有逝者活过来；碎了旧规矩，却补不上那些被碾碎的魂。就像光剑劈开了青云阁的牌匾，却劈不开这片大陆骨子里的“弱肉强食”——他清楚，离开这座城，往前再走百里，或许还有第二个、第三个“青云阁”。
风卷着槐花香掠过耳畔，小洛弯腰拔出光剑。剑身上的血痕已经被晨露洗去，却留下几道极细的刻痕，是昨夜与阁主缠斗时崩出的。他忽然想起老修士临终前的话：“毁一座阁容易，守一份公道难啊。”
那时不懂，此刻摸着剑上的刻痕，忽然懂了。
他不是在“复仇”，是在“开道”。可这道开得太疼，疼得让他不敢停下——停下了，那些在熔炉边欢呼的孩童，将来或许还会掉进另一座“青云阁”的坑；那些刚直起腰的杂役，可能又会被新的“规矩”压得喘不过气。
光剑在掌心轻轻颤了颤，像在应和他心里的潮。
小洛抬头望向城外的路。官道蜿蜒着伸向远方，晨雾里隐约能看见黑风崖的轮廓，那是老道说过的“更西边的乱地”，据说有比青云阁更蛮横的势力，有比锁狱铁链更阴毒的刑具。
心里那点刚升起的“轻”，忽然又沉了沉。
不是怕，是清醒。他知道自己要走的路，从来不是“拆了青云阁就结束”。就像光剑不能只用来劈牌匾，还得护着那些刚长出的春芽，护着那些还没学会反抗的人——护着这片大陆上，每一个想挺直腰杆活着的“小洛”。
他弯腰，捡起老修士那根沾血的拐杖。杖头的铜环擦过掌心，凉得像块冰。他把拐杖轻轻靠在槐树上，对着它鞠了一躬——不是敬一个逝者，是敬那些“明知不可为而为之”的勇气。
然后，他握紧光剑，转身踏上官道。
风掀起他的衣角，后心的痂在动作里微微裂了缝，渗出血珠。可他走得很稳，像踩着自己劈开的那条道，一步是一步。
心里头，有释然，有沉重，有对逝者的念，更有对前路的明。
再没有“理解大势力”的天真，也没有“非要角色互换”的戾气。他只是带着一身的伤，握着一把见过血的剑，知道自己该往哪里去——去那些还有人被铁链锁着的地方，去那些还有人跪伏着不敢抬头的地方。
神秘大陆再无青云阁，可公道的路，才刚铺开。
小洛的脚步没停，光剑的辉光在晨雾里轻轻晃，像一盏提着的灯，照着自己，也照着身后那些慢慢站起来的人。
巨天广场的青石板，被昨夜的血浸得发深。熔炉的余烬还冒着青烟，刑柱的断茬戳在地上，像颗没拔净的牙。小洛踩着碎石走过去时，鞋底碾过几片焦黑的符纸——那是昨夜从藏经阁飘出来的，上面“镇邪”二字，此刻只剩半道黑痕。
老伯就站在广场中央那棵老槐树下，烟袋锅空着，没装烟丝。他背着手，望着青云阁门楼的方向，那里只剩半截断墙，晨风吹过，扬起漫天尘土。听见脚步声，他没回头，只轻轻“嗯”了一声，像在应和风的响动。
小洛站到他身边，两人之间隔着两步远，却像隔着一整个昨夜的厮杀。他后心的伤又裂开了，血透过新换的衣襟渗出来，在阳光下泛着暗褐，像在提醒他“祸闯得有多大”。
“阁里的金袍长老，跑了三个。”老伯忽然开口，声音比烟袋锅还哑，“剩下的，被杂役们捆了，关在以前的矿洞里。”
小洛没接话。他知道老伯想说什么。毁一座阁容易，可那些跑掉的长老，带着青云阁的秘典和人脉，迟早会卷土重来；那些被关起来的，是杀是放，都得有人担着；更别说满城百姓看他的眼神，有敬畏，有感激，更有藏不住的“怕”——怕他带来的不是安宁，是更烈的战火。
风卷着槐树叶落在两人脚边。小洛低头看了看自己的手，掌心还留着光剑的压痕，指缝里嵌着洗不掉的血痂。这双手，昨夜还在挥剑斩链，此刻却突然觉得沉——不是累，是怕。怕这双手护不住刚安稳下来的人，怕自己这张“惹事”的脸，会给身边的人招来祸端。
“以后……”小洛的声音有些发涩，“大概不能再像现在这样走在街上了。”
老伯终于转过头，浑浊的眼睛在他脸上停了停，又移到他渗血的后心，最后落在他紧握光剑的手上。他从怀里掏出个布包，递过来，布角打着补丁，是小洛眼熟的针脚——去年冬天，老伯给他缝过破棉袄。
“打开看看。”
小洛解开布包，里面是副竹制的面具，刻着简单的纹路，遮住眉眼，只露着口鼻。面具内侧垫着层软布，带着淡淡的薄荷香，是从他药圃里采的叶子晒干了缝进去的。
“我儿子以前总偷戴我的面具去抓鱼。”老伯的烟袋锅在掌心转了转，“他说，戴上面具，就没人认出他是杂役的儿子了。”
小洛捏着面具，竹片的凉意顺着指尖爬上来，像压住了心里的燥。他忽然懂了，老伯不是在怪他闯祸，是在给他找条“能继续走下去”的路。
有些锋芒，该藏的时候就得藏。不是怕，是为了护着身后的人，护着这片刚喘口气的土地。就像光剑的辉光，昨夜要亮得能劈开黑暗，此刻却该收进剑鞘，让阳光先照进来。
“矿洞那边，我托人照看了。”老伯又说，“你药圃里的薄荷，我让孩子们帮着收了，晾在我家院子里。”
没提“以后怎么办”，没问“要去哪”，却把所有能想到的，都替他安排了。就像当年小洛被抢了凝气草，他默默塞过来半块窝头，什么都没说，却比千言万语都暖。
小洛把面具往脸上一扣，竹片贴着皮肤，薄荷的凉气漫上来，压下了后心的疼。他试着抬了抬头，透过面具的眼缝看出去，广场上的人还在忙碌，没人再盯着他看——此刻的他，只是个戴面具的陌生人。
“谢了，老伯。”
“谢啥。”老伯重新往烟袋锅里装烟丝，火星一亮，烟圈慢悠悠地飘起来，“路还长，戴着面具走，稳当些。”
小洛握紧光剑，转身往城门口走。面具遮住了他的脸，却遮不住他眼里的光。他知道，这不是退缩，是换种方式往前走。就像光剑需要剑鞘藏锋，他也需要一副面具，在暗处护着这片刚从灰烬里钻出来的生机。
身后，老伯的旱烟袋在石板上磕了磕，火星落在焦黑的符纸上，燃起点点微光。
小洛的脚步没停，面具下的嘴角，却悄悄扬了扬。
祸是闯大了，可身边有个人懂你、护你，再难的路，也能走得踏实。